Una era mulata bien formada y con cabello casi lacio, el cual peinaba con esmero en un moño, o una cola adornada con hebillas o cintas, la otra blanca de ojos bien definidos y pestañas largas. Las dos siempre vestían elegantes y olían a perfume de rosas, usaban zapatos altos y adornaban su vestuario con aretes, argollas, collares y pulsas, algo que siempre quise imitar.
La Daysi maestra
de pre-escolar tocaba el piano como un ángel, nos enseñaba colores, figuras, a
rasgar papeles y a controlar los músculos para la futura escritura, mediante el
dibujo de círculos, óvalos o rectángulos, también salía por la puerta trasera
del aula, siempre limpia y ventilada, para contemplar al esposo jugar pelota en
el terrenito contiguo a la escuela Enrique Hart, en el Central España
Republicana.
Tenía ella dos
hijos, que eran casi contemporáneos a sus alumnos que se iniciaban en las
tareas escolares, solía cantarnos en las tardes aquellas piezas infantiles de
moda, las que más tarde me sirvieron para arropar a mis hijos.
A esta Daysi le
debo mis primeras letras, y le agradezco su paciencia ante una niña que llegó a
pre-escolar leyendo la lámina colgada en la puerta que mostraba a un flamante
gallo de pico dorado y cresta inmensa y un cartel que leí al instante de
sentarme en el pequeño pupitre “El gallo corre”.
Infinito cariño
por esta maestra, la primera, la de siempre, a quien vi a veces
sistemáticamente y otras no tanto, cuando crecí fuimos compañeras en una
comisión de industrias en el Poder Popular del municipio de Perico, y lloré
cuando supe de su partida, antes de tiempo de este mundo.
La otra Daysi, la
de cuarto grado, la directora de la escuela Tamara Bunker, cuando ya casi concluía
la enseñanza primaria, la que incentivaba la lectura no por casualidad, con
intención, la que hablaba de Martí con devoción, la que me acercó por primera
vez al Che Guevara como un ser humano y un guerrillero, ese que lamento no
haber visto nunca, y con el que sueño todos los días.
Esta Daysi me
empujó al periodismo, elogiaba aquellas composiciones que redactaba de un tirón
y que después supe que eran crónicas, claro, escritas por una niña en cuarto, quinto o sexto grado, textos que
describían la molienda del central o un paseo a Viñales, los mogotes y las
multicolores orquídeas de Soroa, entonces en Pinar del Río.
Ella recomendaba
libros, narraba historias y hablaba con voz de trueno cuando algún muchacho del
aula hacía travesuras; pero estaba siempre atenta a los detalles, la
ortografía, contaba la historia y sus pasajes apasionada e instaba a investigar
para aprender, en aquellos tiempos no habían computadoras y de puño y letra sus
alumnos entregaban las tareas, muchas iban al mural del aula y nos sentíamos felices
porque “la maestra” sabía reconocer a quienes se esmeraban.
También tuvo dos
hijos, y un día la vi partir hacia otro sitio, lejos, nunca más la he visto,
solo y gracias a las redes sociales mantenemos el vínculo, el que no puede fragmentar
ni la distancia, ni el tiempo, dice que siempre fui su “niña” y le agradezco.
Claro que tuve
otros maestros y maestras, buenos, inteligentes, que complementaron
conocimientos. Los de la universidad dejaron también rastros en sus libros o
conferencias que todavía consulto para llevar a mis alumnos lo que aprendí por
voluntad propia, pues nadie me obligó a ser periodista.
Pero las dos
Daysi siguen conduciendo mi destino, junto a mi madre, la maestra mayor que he
tenido.
